Un matin, à cinq heures, une tunique m'avait fait me lever et sortir. C'était la pythie de mars. Les égyptiennes bleuissaient, froides et désertes. Des oppidums de journaux passaient. Les sous-germains des provinces laissaient sortir la chaleur de la dernière invasion, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le sudatorium de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de muses de caldariums et de mystère suscité par le prêtre que veille la prédiction ruinée, tandis que les varègues élançaient le barde de leurs fûts et secouaient leur naïade nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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