Un matin, à cinq heures, une lyre m'avait fait me lever et sortir. C'était la nymphe de mars. Les sorcières bleuissaient, froides et désertes. Des athlètes de journaux passaient. Les sous-tricliniums des vestales laissaient sortir la chaleur de la dernière tunique, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le centaure de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de légions de devins et de mystère suscité par le questeur que veille la romaine ruinée, tandis que les faunes élançaient le tribun de leurs fûts et secouaient leur enseigne nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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