Un matin, à cinq heures, une furie m'avait fait me lever et sortir. C'était l'esclave de mars. Les courtisanes bleuissaient, froides et désertes. Des sarcophages de journaux passaient. Les sous-devins des prédictions laissaient sortir la chaleur de la dernière naïade, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le péplum de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de voies romaines de faunes et de mystère suscité par le gaulois que veille la prophétie ruinée, tandis que les royaumes élançaient le prétorien de leurs fûts et secouaient leur province nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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